El hombre imaginario vive en una mansión imaginaria rodeada de árboles imaginarios a la orilla de un río imaginario 

 De los muros que son imaginarios penden antiguos cuadros imaginarios 

irreparables grietas imaginarias que representan hechos imaginarios ocurridos en mundos imaginarios en lugares y tiempos imaginarios 

 Todas las tardes tardes imaginarias sube las escaleras imaginarias y se asoma al balcón imaginario a mirar el paisaje imaginario que consiste en un valle imaginario circundado de cerros imaginarios 

 Sombras imaginarias vienen por el camino imaginario entonando canciones imaginarias a la muerte del sol imaginario 

 Y en las noches de luna imaginaria sueña con la mujer imaginaria que le brindó su amor imaginario vuelve a sentir ese mismo dolor ese mismo placer imaginario y vuelve a palpitar el corazón del hombre imaginario

El hombre imaginario - Nicanor Parra 

no es la luna, es un foco

 Casi puedo asegurar que está entre los árboles. Es fugaz y volátil. Se percibe cerca.

Es como un fuego perfecto. Calidez inmediata (y volátil). 

Y quizás más de lo que cualquier humano se merece. Está ahí en la cotidianidad. 

Anoche entendí que no puedo entenderlo. No se puede empacar ni embolsar únicamente vivirse. 

Ojalá pudiera explicarse con palabras y decir que se trata de aquellas memorias de antaño, que fueron hermosas y dignas de ser vividas.

No se le puede explicar con palabras, tampoco con imágenes mucho menos con sonidos. Se trata simplemente de vivirla.  

Y es la lucha constante entender lo inentendible. 

Estar. 

Vivir sin motivos, ni por qués. 

a pedacitos

Se me pasó la micro

Nunca termino los libros

Me contaron que te vieron

Full borracha en la disco 

Todo es un acertijo

Estoy pendiendo de un hilo

Desde que no estamos juntos me dejaste a pedacitos

 escribir para no enloquecer

    enloquecer para poder escribir

        escribir por escribir

Se acerca la temporada de lluvias.

Y el verano.

Y me tengo que preparar.

Y hay mucho por hacer. Y qué hacer. 

Y qué vivir.

(Por suerte)

Detrás del concreto. En los días nublados. Entre la música. En la velocidad de la lluvia. Puedes encontrarme.

Compartir el otoño.

No es algo que se pueda dar, ni algo que se pueda almacenar. Es pasajero. Sensible. Volátil.

Y por tanto invaluable.

Húmedo.

Bienvenida lluvia.

No voy a morir.

Nos habremos de despojar de nuestra capacidad para entender al mundo. Y solo después, hablar de belleza.

creo (de creer y de crear)

La poesía en las pequeñas cosas.

Está ahí, siempre ha estado, más allá de las palabras. 

Creo en la belleza más allá de las palabras, en sentir, 

En la vida cotidiana, en el respirar de la gente, en el sol entrando por las ventanas mientras calienta a su paso. 

Creo en el arte del todo en un todo. 

En la experiencia cotidiana como una forma de vida, la más honesta y transparente.

máquina de escribir

 (en la periferia)

todo me parece estático

de lo rápido que voy (vamos). Se me olvidó cómo detenerme

quiero adivinar a esas personas (aquellas a la mitad de una cancha)

¿cómo se tiene tanto valor para estar ahí,

parado,

mirando a la nada?

tengo esa extraña sensación otra vez (¿nostalgia?) de que he perdido

aquello que me hace humano

        Me he convertido en una máquina de escribir

de escribir, unos y ceros. 

revelación

 y una mañana 

(despiertas)

y caes en cuenta que

aquello que anhelas y buscas

se encuentra dentro de ti

y siempre lo ha estado

pero no lo has notado

hasta que despiertas

 ya no sé qué voy hacer

volví a perder

otro amanecer

 y también la oportunidad

de verte y notar

lo sobrenatural

el mundo gigante

cambiante

y jodido

es bueno sentirse así  

Es fácil definir llegar a un mismo destino 

Y difícil llegar, al unísono

Caminando conociendo más

Y al mismo tiempo te converso 

Distorsionas y vuelves a armar 

Mis esquemas juveniles.